Poesía y tecnología

 La poesía goza de una cautividad en la atención humana que la tecnología siempre va a envidiar. Una, es una mezcla de atención y emancipación, libertad, autonomía. La otra, una combinación con automatismo y ausencia.

Profesores de verdad. Historia de una búsqueda del Ser

 Roland Barthes decía algo como que si nos guiamos por el diccionario, por la definición y, en últimas, por el lenguaje en su intento de acceder a lo real, nos aprisiona la sintaxis y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, no tendremos el coraje de llamarlos arcángeles. 

Ésta es una imagen poderosa que expresa ese intento de relación forzada entre la valoración de un hacer contingente, condicional e histórico y un anhelo de ser normativo y definitorio que pueda, al fin, dar un sentido de coherencia a ese hacer que se nos presenta caótico y que no terminamos de aceptar.

Jorge era mi profesor de tecnología en la escuela secundaria de mi localidad. A ciencia cierta, no sé si se recibió alguna vez o, en tal caso, qué título tenía y por que lo habilitaba a dar entre otras materias, física, tecnología, teatro y vaya a saber cuántas más dependiendo de la condición histórica e institucional. Son cosas que pasan y que eran comunes, por lo menos en mi localidad. Eso de profes que dan varias asignaturas o de profes que no tienen título o que tienen pero nada tiene que ver con la formación pedagógica. 

Jorge entraba al aula, recuerdo particularmente un día de mi 6to año, y callado se acercaba al escritorio donde desenvolvía sus apuntes. Daba su clase, o parte de ella, sin percatarse siquiera de si lo escuchaban o no. No era de su incumbencia. Transitando la mitad de la hora, Jorge abandonaba sus intentos de transmisión o construcción del conocimiento (vaya a saber cuál corriente pedagógica seguía) y se acercaba dónde me encontraba con Berni, un amigo (si, en medio de la clase podía estar con un amigo haciendo otras cosas) y nos buscaba charla. Estimo ahora, 17 años después, que aquí comenzaba la clase para nosotros. Tecnología, muy poco. Historia, teorías conspirativas, religión, misterios, política y otras cosas ausentes en la currícula, bastante.    

Si de realización justa hablamos al igual que Larrosa (2019), esa armonía entre el ser normativo implícito de lo que debe ser un oficio y el hacer contingente, como ese pequeño espacio librado a la creatividad y a la disrupción en la intelligentsia pedagógica, Jorge no era ni mucho menos justo, ni mucho menos profesor de verdad. 

Sin embargo, si por sus frutos conocerás al árbol, gran parte de mi formación de grado y posgrado estuvo inspirada y motivada por las semillas que plantaron esas charlas al margen de la justicia pedagógica y curricular. El ser, parece aquí, inmolarse en su carácter normativo y reconocerse plenamente en el hacer caótico y contingencial. ¿Podrá acaso, volver el justo medio discursivo a intentar armonizar entre ellos? ¿Qué novedades nos depara la realidad?

Paces

 Amor, conciencia, dinero, amor, paz, deseo, sexo, represión, liberación, fluir, amor, paz...

A Tomás

 Gracias, me gusta verte despertar, sonreír, saltar,

correr, comer, dormir. Pequeño enano ¿qué ves sobre mis hombros, 

al otro lado del tapial? Cuida de las hormigas, mantente erguido

y corre despacio.

Tus ojos están quietos, tus piernas ya no.

¿Qué verás? Si que ves, aprendes como una esponja.

Admiro tu capacidad y temo de lo que no aprendí.

¿Qué errores te enseñaré?

Sabré redimirme de mis dolores. Ojalá me veas volar.

¿Qué niño fui? ¿Qué compartiríamos juntos, de niños?

Deseo ver lo que compartamos de adultos.

Compartir tiene una esencia trascendental. 

Solo compartiendo se solapa la línea del tiempo.

Gracias, me gusta verte andar, conocer, caminar.

Ojalá pudiera salirme de mi dolor y regalarte mi presencia por siempre.

Repito: "Que alegría me da saber que todo es vacío,

la espada del enemigo no herirá más que la brisa de la primavera

con el fulgor de un relámpago".

Confía.

 Paz en el mundo, conciencia de la apertura, temor de crecer. Salta, respira, tu corazón se expande. No hay límites, solo abre y siente. Confía. 

Mezzo camino della vita

 Sorpresa, Amor, Compañía, Dolor, Presencia, Sentir, Crear, Experiencia, Comprensión, Amor, Amor, Paz, Amor

Contemplar

Firmeza del alma

posada en la vida

El amor clama

buscando salida

Agua que inunda

la mente dormida

Siento en mi cuerpo

a su ancho expandida

Presencia desborda

por el agua vertida

y en los límites recobra
la cordura perdida.

Apocalipsis

El fin de la existencia,

asusta a los temerosos. 

Más no por prudencia 

sino por perezosos.

La atención vacilar dejaron, 

el mundo colores traía.

La muerte aparece cuando entraron

en las tinieblas de su mente dormida.

La eternidad como práctica constante, 

se les presenta en las horas de algarabía.

Aquietar el apego sonante,

también de esa sintonía.

Campo florido (¡Sal!)

Pasos de la noche en un cuerpo sin substancia
Hechizos del alma en el escenario de la vida
Los sueños aparecen como un campo sin fragancia
donde experimentar lo que el deseo decida.

Recuerdos de estados atentos perduran en la mente
donde consciente al campo salía,
pero rápido retornaba por el deseo latente
en una experiencia incompleta de mi salida prudente.

El miedo condicionaba mis intenciones,
frío en el pecho y mordaza en el estómago.
Ocultos quedaban tras el paño oscuro de las ilusiones,
los intentos y los recuerdos de mi campo florido.

Un cuerpo sin límites, templos escondidos,
mensajes e instrucciones de maestros ascendidos.
Volar sin alas y recordarme nacido,
la puja del médico por siempre vencido.

Culturas latentes y naves que caen,
espíritus perdidos en el campo florido
A todo puedes recordar,
si sabes como amar.

Campo florido de posibilidades,
conciencia de la vida física,
sincronicidad de los deseos
y atención en los detalles.

Gavilán y la entrada al templo lunar - 1

Gerónimo, un octogenario de barba corta, blanca y mechada con la piel arrugada, vivía en un pueblito de la zona pampeana argentina. Poco pelo, ojos claros de ascendencia española y de madre testaruda, solía caminar por las mañanas por su pequeña finca acompañado de alguna rama fortachona que encontrara en el camino y soportara su peso y con algún animal de compañía, siendo a veces un perro o, cunado no, un corderito con el que se encariñaba y tomaba por aliado.
La finca era pequeña, pero acogedora. Una casa principal donde residía él y su también anciana compañera, dos casas aledañas donde residían familiares a la antigua usanza de compartir varias viviendas en un mismo territorio familiar, alambrados, cerdos, gallinas, pavos, algunas vacas y terneritos y una quinta donde cultivar lo que los animales no pudieran brindar. De fondo, la extensión llana de pasto punta, cardos, algún que otro eucalipto teñido por el crepúsculo solar y un molino que acusa el suave viento que la surca punta a punta en esos días primaverales.
Así, en esta finca y con estas labores, Gerónimo pasaba sus días. A la tarde, como de costumbre, su nieto lo visitaba para acompañarlo y jugar junto a ellos.
-¿cómo andas hoy pequeño travieso? - lo recibió sonriente Gerónimo a su nieto Emanuel
- bien abuelo, llegué hace rato de la escuela y quería venir rápido para acá - respondió Ema como recordando una deuda pendiente
- A si?, yo también ansiaba verte, aún no he tomado mi café con leche -
- No es tanto el hambre lo que me apuraba, sino...- quedandosé dubitativo sin terminar la frase.
Sospechando alguna demanda, pregunta Gerónimo - Sino... Emita? -
-eeeh, recuerdas lo que nos dijiste ayer abu? ¿lo del indio guardián y el templo lunar? -
- jaja - soltó la risa el abuelo - era eso, claro que lo recuerdo, las leyendas son hermosas narraciones de nuestro pueblo y esta particularmente, ha sido la gran herencia de mi padre. Él solía contarmelas cada noche, al dormir. Sospecho que los detalles solían variar de un día para otro - afirmó risueño el abuelo con un dejo de añoranza en su mirada evocando dulces momentos con su padre.
-¿vas a contarmela abuelo? - apuraba Ema
- Claro, podemos empezar, pero no hasta que hayas merendado.

....


Giacomina, amable abuela hija de los italianos que llegaron a poblar estas tierras en servicio de un estado nación que nunca retribuyó las glorias de su labor ante el desplazado indígena,

Presencia triangular

Expresión del corazón
Sentido del alma
Calor del amor
Pasión en la nada

Encuentro mental
Sentido en la cercanía
Distancia frugal
Viaje emocional

Anacronía espacial,
límites de presencia
Sincronía temporal,
encuentros de experiencia

Amor compartido...
Libertad dimensionada...
canto de luz...
experiencia de paz...

Hace tiempo que siento como se me oprime el pecho y el estomago. No sé bien que es pero intento saber que lo causa. Es una angustia que me oprime, y me cierra la expresión. Me cuesta expresarme sin que se anude la garganta y la acción. Es un dolor que aflora de vez en cuando pero que mayoritariamente permanece latente, en estado de molestia continua. Trago y tengo un sensación liviana de alivio, fugaz. Retorna el malestar con el que cargo y con el cual ya me he identificado. Pero ahora veo. El dolor se torna de tal forma amigo de la impaciencia que aprenden a convivir. Uno se acostumbra a la pesadez. Pero de apoco, el ansia y el recuerdo fidedigno de libertad lo ponen en contraste para poder seguir hacia la felicidad y la alegría, entendidas estas como crecimiento y sanación.
Se manifiesta como angustia, principalmente, pero también enojo con uno mismo e incomodidad. Incomodidad. No poder respirar y estar tranquilo, confiado. Le pregunto al dolor: ¿qué quieres? ¿Desde qué evento en la vida surgiste y desde ahí solo te has afianzado y profundizado? ¿Desde cuándo? ¿Qué causa o interpretación te creó y qué creencia te mantuvo? ¿Qué comodidad que se tornó incómoda? Subes a la garganta.
Te acepto y envuelvo con amor y perdón. Gracias por estar aquí. Gracias por lo que me dices. Te acepto completamente. Íntegro en tu manifestación y presencia. Te brindo el lugar para que te expreses. Te acepto. En este espacio puedes ser.

Paradoja guía

De las ansias de luz, se alimenta el oscuro...

Yo no conozco

Yo no conozco, todo es nuevo y nace por primera vez en el mundo. Nada procede, nada se desarrolla, todo aparece, todo está.Yo no conozco, observo.

¿Cómo mueren los desconocidos?